Condor Canyon

Les couches de roc dur ou friable brillaient d'un éclat aussi cuivré que les casseroles sur le comptoir de grand-maman. Les rubans ocre, orange, bruns et rouges s’étiraient sur tout le canyon, comme si un pinceau géant  était passé sur les murs.

Au fond de cette casserole, entre deux falaises de grès, un lac tirait une langue turquoise. Les seuls sons qu’on entendait à cette heure hâtive étaient le roulement sec des grains de sable dévalant les pentes, des cris d’alarme sporadiques venant des oiseaux du désert, et les murmures excités des touristes venus avec moi.

Nous nous tenions debout près du guide, nos orteils touchant presque l’eau cristalline, attendant que les rayons obliques du soleil levant frappent le mur et projettent son ombre déchiquetée sur l’autre face du canyon.

J’attendais comme eux, mais le moment miraculeux est passé sans que je puisse distinguer autre chose qu’une ligne brisée.